A mi tampoco me da la gana poner mi nombre, soy ¿hombre/mujer?, quizás tranx, estoy loco/a de curiosidad por leer algo que merezca la pena de las plumas anónimas de Urria, Torrijas (por cierto que buenas para desayunar) y toda la peña seudo clandestina que solo se dedica a criticar. ¿Alguien les ha dado en este foro carné de críticos? . Pues ala, a escribir, aire fresco. Y si no nos gusta, diremos como el Rey, ¿Por qué no te callas? Veremos si pasa el filtro de esa crítica tan exigente.
¿Por qué el pollo cruzó la carretera?
- PROFESOR DE PRIMARIA: Porque quería llegar al otro lado. - PLATON: Porque buscaba el bien. - ARISTÓTELES: Está en la naturaleza de los pollos cruzar la carretera. - MARX: Era una inevitabilidad histórica. - SADAM HUSSEIN: Fue un acto de rebelión no provocado y el que lanzasemos 50 toneladas de gas nervioso estuvo plenamente justificado. - RONALD REAGAN: Se me ha olvidado. - Miguel de la Quadra: Para ir donde ningun pollo ha llegado jamás. - HIPÓCRATES: Debido a un exceso de humores en su páncreas. - ANDERSEN CONSULTING: La desregulación del lado de la carretera del pollo amenazaba su posición dominante en el mercado. El pollo se enfrentaba a importantes retos para crear y desarrollar las competencias necesarias para encarar la competitividad del mercado. Andersen Consulting, en una relación de socio con el cliente, ayudó al pollo rediseñando su estrategias de distribución física y procesos de implantación. Empleando el método de integración avícola (MIA), Andersen ayudó al pollo a emplear sus habilidades, metodología, conocimiento, capital y experiencias para alinear a la gente, procesos y tecnología del pollo en el apoyo de su estrategia global dentro de un marco de trabajo de Gestión de Programas. Andersen Consulting convocó un equipo multidisciplinar de analistas de carreteras y a los mejores pollos que, junto con consultores de Andersen con profundas habilidades en la industria del transporte, abordaron durante dos dias una serie de reuniones al objeto de apalancar su capital personal de conocimiento, tanto explícito como implícito, y de permitirles obtener sinergias entre sí para conseguir las metas implícitas de la entrega y diseño exitoso e implementando un marco de valores de empresa a través del continuo de procesos avícolas. Las reuniones se mantuvieron en un entorno que reproducía un parque, posibilitando y creando un entorno de alto impacto que estaba estratégicamente situado, centrado en la industria y elaborando un mensaje consistente, claro y único frente al mercado, alineado con la misión, visión y valores principales del pollo. Esto condujo a la creación de una solución integradora de negocio total.
Andersen Consulting ayudó a que el cambio del pollo fuese mas exitoso. El pollo consiguio la certificación de AENOR de cumplir la norma ISO 9000. (Realmente, el pollo murió atropellado por tardar tanto en cruzar). - JAVIER ARZALLUS: La carretera representa a los vascos. El pollo "cruzó" a los vascos para pisotearlos y mantenerlos sometidos. - MARTIN LUTERO KING: Veo un mundo en el que todos los pollos serán libres de cruzar la carretera sin que sus motivos se pongan en cuestión. - MOISÉS: Y Dios bajó de los cielos y le dijo al pollo: "Cruza la carretera". Y el pollo cruzó la carretera y todos se regocijaron. - BILL CLINTON: El pollo no cruzó la carretera. Repito, el POLLO no cruzó la carretera. - MAQUIAVELO: La cuestión es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quien le importa el porqué? El fin de cruzar la carretera justifica cualquier motivo. - FREUD: El hecho de que estés preocupado porque el pollo cruce o no la carretera revela tu inseguridad sexual. - BILL GATES: Acabo de lanzar el Pollo Office 2000, que no sólo cruza carreteras, sino que pone huevos, archiva tus documentos importantes y cuadra tus cuentas. - JOSE M. AZNAR: El poooollo va bien!!! El poooollo va bien!!!. - DARWIN: A lo largo de grandes periodos de tiempo, los pollos han sido seleccionados naturalmente de modo que ahora tienen una disposición genética a cruzar carreteras. - EINSTEIN: El si el pollo ha cruzado la carretera o la carretera se ha movido debajo del pollo depende de tu marco de referencia. - BUDA: Preguntar eso niega tu propia naturaleza de pollo. - HEMINGWAY: Para morir. Bajo la lluvia.
Gustavo Adolfo Becquer *
No sé lo que he soñado en la noche pasada; triste, muy triste, debió ser el sueño
pues despierto, la angustia me duraba.
Noté, al incorporarme, húmeda la almohada, y por primera vez sentí, al notarlo,
de un amargo placer henchirse el alma.
Triste cosa es el sueño que llanto nos arranca; mas tengo en mi tristeza una alegría...
¡Sé que aun me quedan lágrimas!.
Son palabras de Gustavo Adolfo Becquer..¿Y a qué vienen a cuento, os preguntareis? .Pues simplemente, al hecho de declarar que yo soy, intrínsecamente; un hombre de paz. Enemigo de las disputas, amigo de la humanidad y del respeto, abierto a nuevas tendencias y generaciones, de espiritu abierto y joven.
He intentado, ser respetuoso en todos mis escritos, con todos los publicados por cualquiera de vosotros, sea con nombre, nick o anónimo.
Ciertamente, he expresado mi sorpresa, estupefacción e incluso ira; cuando se ha atacado de forma vil y a escondidas, a mis familiares o contertulios. Sigo pensando, y digo siempre lo mismo: descalificar mediante adjetivos personales; es indigno. Opinar, debatir, aportar...es deseable e incluso, necesario en cualquier foro que se precie, de ser diverso en participantes y plural en opiniones.
A mi, me encanta la diversidad, la dialéctica, la retórica e incluo la broma, aunque sea verdilla y me encanta, relacionarme con todo tipo de personas. Me encanta escribir y difundir (pegar), textos y escritos de personajes ilustres, con los que creo que hago un favor, al difundir esa cultura y esos conocimientos.
!Como sé que aun me quedan lagrimas!, desde aqui, lamento y pido disculpas a todos aquellos, a los que haya podido molestar o atacar de forma desaforada e improcedente....llevado por la ira del momento.
Os dejaré tranquilos una temporada, mi tiempo es requerido para otros menesteres. Espero que el blog sirva ante todo, para una comunicación fluida, diversa, amigable, plural y ante todo; respetuosa entre todos los participantes. Volveré en cuanto pueda. !No lo dudeis!.
Un cordial saludo a todos
Una Opinión
Estoy contigo Urria, ya que todo el mundo tiene derecho a explicar sus opiniones libremente. Y esta página esta abierta a todo el mundo que quiera escribir, yo también soy mujer y como tu no me da la gana de poner mi nombre.
Estoy de acuerdo con tu opinión, mas valdria que alguno se abriera su propio blogs, porque parece al Paco Martinez Soria, erre que erre.., ( aburre),l Yo le animaria a que hiciera un libro, y con un poco de suerte le daban el premio planeta.
Lo que empezo siendo una página amena, se ha convertido en un monologo. Así que como tu, animo a la gente a que escriba, para ver si entra un soplo de aire fresco, que ultimamente esta muy cargado.
Hoy, también... para Reyes y su hija.
15 de Febrero de 2007, 17:03:53
LAS CAMISETAS.
Fue la primera votación que perdía en mi vida.
9 a 2. Contundente, rotunda, sin paliativos que aplicar para reducir la violencia de la derrota.
Para el Barcelona 9, y para el Madrid: Antonio el “Pepillo” y yo.
Pues nada ¡sanjoderse!. Y si no, haberte estado calladito, que estás más bonito.
Yo había sido el cajero que durante varios domingos, recogía pacientemente las monedas que me iban entregando los amigos hasta completar las 25 pesetas por cabeza.
A algunos le costó lo suyo, otros habían ido más rápidos y ya constaban en mi libreta amarilla con el nombre, el importe y la reseña final en rojo donde a grandes rasgos figuraba con mi elegante caligrafía barroca la palabra PAGADO.
Pues si yo soy el que va a buscarlas, podía haber elegido la camiseta del equipo que me diera la gana ¿no?.
Pues no, ya estábamos empezando a mamar democracia y a hacer lo que decía la mayoría, aunque fueran los enemigos de mi equipo y no tuvieran ni puñetera idea de lo que era jugar al fútbol con conocimiento. ¡Ibas a comparar al Madrid con los paquetes del Barcelona!.
El autobús llegó a su hora puntual a la puerta del Casino.
Arremolinados alrededor de la puerta los muchos pasajeros de aquel día apenas le dejaban abrir la puerta al revisor para facilitarles la entrada. Yo, sentado en la escalera del Casino esperé relajado que se ubicaran todos en el interior y solo entonces con la mano apretando fuertemente en mi mano las 330 pesetas en el bolsillo izquierdo de mi pantalón me dirigí hacia la escalera.
Uno de ida y vuelta.
¡15 pesetas!.
Joder, ya empezamos. Vaya contable, ¡en esto no había pensado yo!.
Saqué con la postura más sigilosa de mi anatomía los tres billetes de duro y se los púse encima de la libreta.
De pie hasta Bárboles y después debajo de la pierna izquierda de una señora gordísima que se empeñó en que en los dos asientos cabíamos los dos.
Me faltó el poder de convicción necesario para demostrarle que allí sólo cabía ella y con aprietos y que sino por lo menos ¡que se sentara la primera!.
Que le vas a hacer, yo a lo mío, aunque la pierna al llegar se negaba a caminar y me túve que sentar un rato a recuperarla en un banco en Maria Agustín, enfrente de la puerta del Carmen y por lo menos no perdiendo de vista las heroicidades de nuestros antepasados.
La tienda de deportes estaba cerrada. ¡Claro eran las 2!. Hasta las 5 no abrían según rezaba el papelito de la puerta y para pasarlo más divertido decidí sentarme en el portal acristalado a ver pasar a la gente.
Me empujó suavemente con la puntera de su zapato como de mudar y me preguntó ¿Tú quieres algo de aquí chaval...o estás pidiendo?.
No señor, estoy esperando para comprar unas camisetas, pero entre el tiempo y el solajero me habré quedado dormido.
Pues venga, pasa para adentro.
Tú dirás. Mire señor, vengo de Calatorao a comprar 10 camisetas de jugador y 1 de portero, ¡ah!, y rodilleras.
A ver ¿de qué equipo las quieres?.
Hombre yo quererlas, quererlas, del Madrid, pero los demás se han empeñado que del Barcelona.
Pues vaya autoridad que tienes tú. Si tú quieres del Madrid..del Madrid y si te he visto..
No, señor ¡hubo hasta votación!.
Ah, bueno, es que del Madrid precisamente las tengo de oferta a 20 pesetas pero las otras son a 25.
Venga, señor….. buenas seran ¡23!.
¡25!.
Hombre una rebajita nos hará ¿no?.
Bueno a 24. Y no se lo digas a nadie ¿eh?.
Un jersey de portero para el Uteno y unas rodilleras.
50 el jersey y 20 las rodilleras son 70, para el portero.
A ver espere señor. 24 X 10 = 240 + 70 = 310.
315 – 15 = 300.
No me llegan señor, con los billetes de autobús y las rodilleras me faltan 10 pesetas.
¡Entonces cometió el error de su vida!.
Niño, ¿tú juegas al fútbol?.
Sí señor de interior izquierda, bueno de Lapetra.
Hombre mira, si le das a ése balón 20 patadas al aire sin que se te caiga te dejo las rodilleras en la mitad y te va justito. ¿Y si le doy 100?.
¡Entonces te las regalo!.
Varias veces estúve a punto de reblar, pera ya por las 80.. y tantas, 97, 98, 99 y 100…. y estas 5, de regalo ¡por su amabilidad!.
El Señor se sonrió, me pasó la mano por la cabeza como hacían siempre conmigo, me entregó la caja con las cosas y me dijo: “yo soy muy amigo de Lapetra, juego al futbol con él y le voy a decir que tiene un chaval que le sigue los pasos”.
Yo soy Lasheras el portero del Zaragoza.
Me sentí en el límite resbaladizo de un precipicio, la caja estúvo a punto de caérseme de las manos, la boca, bueno no, la lengua no podía ni articular una palabra, el temblequeo de mis dientes hacia moverse suavemente los limpios cristales del mostrador, el corazón se me movía de su ubicación habitual intentando salir por los oidos, tenía prisa por ir corriendo a contárselo a los amigos, el mundo se paró ante mí como una calesa engalanada.
Pero aún así tuve, o saqué, id a saber de donde, valor para como no dándole la menor importancia decirle suavemente.
¡Es Vd. mucho mejor que Ramallets!.
PD.- Para Noemi, por su buen linaje.
Y hoy como decía al principio, también para Reyes y su hija.
Aclaración.
Sí, ¿sabeis para qué he puesto éste escrito tan largo?.....
Porque podría haberlo dividido en lugar de en dos... que ya llegará..
......pues en cuatro.
Pues lo he hecho para alejar las rencillas y peleas.
¡Bien lejos de ellas!.
Aunque el último que pone mi amigo Casimiro os recomiendo leerlo y aprehenderlo.
No tiene nada que ver con disputas .... como todos los suyos.
Los comienzos.
Ya lo he dicho como tres o cinco veces.
Las cosas se sabe como empiezan, pero nunca como terminan.
Por lo menos hasta que no han terminado.
Flor trabajaba en el BB, entonces tan cortito (después vendrían las uniones, absorciones, opas o cócteles que crearían los gigantes del comercio y la hipoteca), y todos los días se tomaba el café de las 10,00 con su compañera, valedora y amiga Pepi.
¿Así que tu marido jugaba al fútbol?....
Bueno, ¡eso cuenta!, porque yo ni entiendo, ni me gusta, ni lo he visto jugar, pero en Lanzarote lo hacía.
Pues mi cuñado José María el director de Correos en el Puerto tiene un equipo que juegan muy a menudo y si quieres le digo que cuente con él.
¡Tócate los cataplines!. Mis primeros representantes negociando a mis espaldas y sin contar conmigo para nada, de mi incorporación a un equipo de empresa donde seguro que de plata ¡ni olerla! y bofetadas a la vuelta de la primera alineación.
¡Pero Flor, corazón!... ¿no hemos quedado que a mi el fútbol no me da más que disgustos?....
Sí, pero es que me lo dijo de una manera.. mira, ¡Vas juegas un día y después echas la excusa del trabajo!.... es que es tan buena conmigo.
Joder, ¿Te vas a negar?, ahorita te vas a negar cuando yo no le negaría ni ir a hacer de porteador negrales en la selva inexplorada de la desembocadura del Amazonas?.
Vale, voy hoy y si me llaman otro día… me excuso, ¿eh?.
¡Gracias, corazón!.
El campo del Peñón, llamado así por el enorme peñasco que preside una de los fondos de gol, y donde hay una ermita muy venerada por los portuenses está como a 300 metros, si acaso, de la Plaza del Charco donde teníamos alquilado el pequeño apartamento.
Como a las cuatro de la tarde, después de la siesta, cogí mi bolsita de ante marrón donde guardaba con mimo, con celo y como un tesoro mis engrasadas botas Óverat de cuero negro y reluciente y caminando a lo largo de la calle la Ranilla, me fui para el campo.
Se halla situado frente al mar, de donde lo separa un pequeño muro encalado que no obstante no impide que llene su ambiente de sonidos, olores y sabores marinos que desde siempre me tenían enamorado.
El sol brillaba en lo alto, pero con ésa sutileza del Valle que matiza y delimita con gusto exquisito la ligera brumita que lo envuelve todo y que por eso aquí le llamamos la Panza de Burro.
Empujé suavemente la puerta metálica que da acceso al campo y allí no había ni Dios. Bueno, allí no había ni un cristiano ¡quería decir!.
Del otro habréis oído hablar de su ubicuidad.
Como que me alegré, porque malditas las ganas que tenía yo de jugar al fútbol en aquella tarde tan preciosa e idónea para pasear con mi niña por las tiendas de los indios y tomarme a la sombra ya familiar de las enormes palmeras datileras de la Plaza, un refresquito.
Pero oí ruidos aledaños de voces y consignas. Ésos ruidos que te marcan la línea entre lo que debes o no hacer y donde casi siempre tomas la decisión equivocada.
Bajé la pequeña pendiente y me asomé al primer vestuario, a la izquierda, donde ponía escrito con una fuente Arial Black del 42 la palabra VISITANTE.
Allí me parecía encontraría mi ubicación porque yo de LOCAL, ¡como que no me veía!.
La mirada se me fue entre la penumbra del interior hacia los uniformes y gorras de plato que colgaban en las pequeñas perchas de madera en la pared de la derecha.
¡Hola!, ¿son Ustedes los de Correos?.....
La carcajada fue general y estruendosa o a mí me lo pareció en aquel momento de zozobra.
Un tipo grandote y malcarado se acercó hasta mis narices y me puso entre los ojos una gorra con unos galones con la bandera española diciéndome: ¡Sí, mira, yo soy el cartero!.
Seguían las risas y las chanzas cuando me dirigí al vestuario siguiente donde seguro no me volvería a equivocar.
Metí la cabeza hacia adentro donde el tufo del olor a linimento me pegó tal bofetada en el cerebro que apenas pude preguntar con ésa vocecilla que se te queda cuando esperas una nueva carcajada.
¿Son Vds. los de Co….?.
Venga, que llegas tarde, que no estamos más que 9.
José María, a quien no tenía todavía la suerte de conocer se adelantó hacia mí con aquel traje gris milrayas de alpaca de una calidad tan extraordinaria que le duró tantos años y con aquella corbata que no conseguí nunca que tirase a la basura, y que me recordaba al enorme lazo- flocada roja del pelo de Mafalda.
¡Es el marido de una compañera de mi cuñada del banco!.
Entonces escuché por primera vez aquella voz, que emergió de las sombras como un rugido de león y que sin volverse hacia mí se colocaba una bota con un pie encima del banco de cemento.
Y ¡tú de qué juegas!.
Pues… donde quiera Vd. me da igual.
Joder, ¡ya tenemos aquí al fabuloso Comodín que buscábamos!.
Las risas de los demás me impidieron seguir argumentando.
Bueno, si Vd. quiere yo podría jugar en…..
¡Hala, si de delantero centro ¿no?. Mira te pones relajadito detrás de mí y a ver como te las apañas, porque hoy estoy jodido, cabreao y medio cojo.
El Presidente salió en mi ayuda y me lo presentó con un ¡Éste es el Boro, el gran capitán!.
Le fui a dar la mano pero o no reparó en el gesto o prefirió no volverse para no perder la concentración.
Tendría como 45 años, pero se le veía fuerte y nervioso como una vara de avellano, aunque entonces también reparé en la enorme venda que le cubría toda la pierna, desde la media hasta perderse por debajo del pantalón.
Vale.
Yo todavía andaba en calzoncillos cuando se dispusieron en fila para salir al campo, y fue cuando le pregunté: Oiga, ¿qué número me pongo?.
Mira el niño, quiere camiseta con número, no querrás también que te ponga el nombre ¿no?, anda cógete la menos sucia que haya en la cesta y te vistes rapidito que nosotros nos vamos pal tajo.
Oiga ¡ éstas son blancas, como las de los otros de al lado!. ¿Cómo nos vamos a distinguir?..
Son blancas pero bastantes más limpias que las de ésos guarros, así que ya sabes ¡por el olor!.
Vale, vale.
Y además que llevan el pantalón amarillo.
Pues mire, éstos también parecen amarillos.
Ya, pero lo son por los miles de lavaos y la lejía que llevan.
Nosotros somos el Madrí.
Hombre pues en eso coincidimos bastante.
Cuando se marcharon para afuera fueron recibidos con una estruendosa ovación por los 7 o 9 espectadores que había en las pequeñas gradas.
¿Qué quienes eran?...
Pues tres mujeres de algunos de ellos y cuatro o seis chiquillos que correteaban por las gradas como si aquello fuera la final del campeonato del mundo.
Empezó el partido sin que mi presencia fuese tomada en consideración.
Cuando, ya emperifollado me acerqué a la banda le lancé al árbitro, que iba vestido de paisano, es decir con el mono del taller o de ferretería, un Shhhhhhhs de petición de entrada. Éste miró al Boro y al obtener confirmación con un gesto de la mano de que era de los suyos lanzó un solo de pito que paralizó el juego y cabreó a los Policías que en ése momento tenían la posesión de la pelota.
Me colocó detrás de él en la defensa y me advirtió: ¡Para allá ¿eh?!, nosotros vamos para aquella portería, para la de los vestuarios.
Los primeros compases no me vino ni una pelota. Yo descansadito en la parte de atrás no intervenía para nada en aquel peloteo que me recordaba los partidos de niños en la era de los Fondones, con los amigos de Calatoradico.
Terminó el primer tiempo y en el descanso me vino a saludar el árbitro, al fondo, al lado de la cantina cerrada donde me refugié del calor en un pequeño saliente del tejado. Un Señor como de 60 años que apenas se movía en el campo y que me dijo: Hola soy Manolo Morales, trabajo de jardinero en el Botánico, pero me llaman Benur.
¿Benur?....
Sí, por el Charlonjeston, dicen que nos parecemos un montón.
Entonces apareció el Boro por la puerta y lo corrigió con ironía: Lo llamamos Benur porque anda siempre con una carretilla de plantas ¡ a la que solo le faltan los caballos!.
Bueno, es igual…..
Comenzó la segunda parte y los 11 que tenían ellos, y el calor justiciero empezó a declinar a su favor el empuje y las ocasiones.
El delantero centro de ellos era un enorme, fornido, moreno, patilludo sierra morena hasta donde acaba la cara, bigotón y malcarado personaje.
Le lanzaron una pelota en profundidad y el Boro se fue por los suelos por la lesión vendada, por la edad o por los esfuerzos y se lanzó directo hacia Miguel “el Gato”, nuestro portero al que llamaban así no por sus manos precisas sino por los ojos verdes que te miraban siempre con recelo aunque cargados de amabilidad.
Fui más rápido. Bueno o más listo, o quizá incluso más lineal pero el caso es que me puse delante de él en la zona de giro del balón y cuando quiso llevárselo de mis inmediaciones lo piqué un poquito hacia arriba, en la parábola de la confusión, por encima justito de su cabeza y pasó como un toro enfurecido que no encuentra la capa.
¡Un sencillo globito!. Nada especial para reseñar, pero a él le observé cuando solté la pelota hacia el Boro, que ya se había levantado, y que no le había gustado nadita.
Siguió el peloteo con la cadencia de los arriba-abajo y allí no marcaba nadie aunque nos tiraron como cuatro o cinco cornerts que o bien el Gato o la cabeza de alguno de los nuestros empujaba para su terreno.
Faltaban como cinco minutos para terminar cuando, en otro esfuerzo fallido por cortarle la trayectoria del Boro, la pelota le llegó nuevamente a aquel miura de hechuras y textura que se quedó solo frente a mí. Yo en el borde del área sin echar ni un milímetro para atrás, que era la enseñanza extrema del Sr. Iguacel ….¡Para atrás ni para tomar carrerilla!.
Lo mantuve ésas milésimas de tiempo de silencio que llevan al otro a la zozobra, de no saber qué hacer ni que narices pintas allí, cuando se despistó ése segundito de mirar hacia otro lado para inducirte a que tú hagas lo mismo.
¡Y fue su perdición!, vaya que si fue su perdición.
Pisé el balon cercano con los tacos de mi pierna izquierda, en una jugada habitual del Adolfo y girando la pierna contraria hacia fuera como regalando flores a tu niña me lo llevé sin que le diese tiempo a otra cosa que a cagarse en la madre que lo había parido.
Y entonces se montó el cirio.
Me dijo con ésa insolencia que solo poseen los que están acostumbrados a mandar, a dar órdenes y a correr detrás de los trabajadores en huelga:
¿De donde habrá salido el mierda godo éste?...
Godo es un insulto al español de la península.
Es una forma de diferenciar al nacido en las islas del nacido más arriba del Peñón.
Es una forma de nacionalismo barato y de alpargata como suelen ser todos los nacionalismos.
Es una forma de insultar.
Yo ni me di por enterado, como si el mensaje no hubiese sido para mí.
Pero aquí apareció el Boro con toda su fiereza, con toda su gallardía con los indicios claros de una futura amistad.
Lo cogió del cuello e intentó levantarlo del suelo aunque claro, el peso y la altura del otro le impedían que nos lo enseñase como un trofeo de caza.
Ni se defendió. Abría y cerraba los brazos en un aspa de molino que no obtuvo ningún apoyo. También es verdad que aquella tenaza de herrero le impedía apenas respirar y ni el más mínimo gesto de su boca, ni siquiera de ahogo o de protesta.
¡Mira lo que te digo!, me dá igual que seas cabo, que es lo que eres, que si fueras general, tú no insultas a un amigo mío ¡porque no me da la gana a mí! ¿entendido… pedazo comemierda?.....
Los separamos como pudimos y la cosa siguió por buenos derroteros, por las sonrisas, por el que no vuelva a repetirse, por el ¡joder, perdona! Que se me ha ído el nervio a cascarla, perdona….
La siguiente jugada fue de ésas que parecen inventadas para el guión de una película mala de cine argentino.
Fue una falta al borde del área de los otros, y cuya ejecución se aprestaba a realizar el Boro.
Me le acerqué por detrás y le insinué: Oye porqué no me dejas tirarla a mí!.
Hombre yo te dejaría, porque he visto lo que he visto…. pero ¿sabes? Es que yo soy el que tira todas, el que saca los cornerts, el que tira los penaltis…..
Tú me dejas tirar ésta, sin que cree ninguna jurisprudencia al respecto.
Hombre ¡si me lo pides así!.
Coloqué la pelota en el suelo ganando unos centímetros a la perpendicular de la barrera que cinco grandullones de aquellos conformaban delante del portero.
Sí, es una añagaza ¡lo sé!. Sé que no hay que hacerlo pero si puedes te cuelgas una ventajita de unos deditos….. y no pasa nada.
La pelota, como un esmarticón de ésos amarillos de la Mª José, ni siquiera me miraba.
Tenía un ojo cerrado y el otro medio quicado, los oídos tapados con el dedo gordo de sus cortas manitas de alambre, la boca medio entreabierta mandándome uno de ésos besos voladores de corazón rojo, los cuatro pelitos de la cocorota adivinando el tremendo zurdazo que se iba a tragar, ¡y que casi consiguieron enternecerme!... aunque apenas me hicieron sonreír….
Ni siquiera tomé carrerilla. En el Romeral para sacar los cornerts tampoco te podías ir hacia atrás porque pegabas enseguida con el culo en la baranda armada de tubos de fontanería, o alguna mano pellizcona de los amigos.
Se me acercó el ya mi colega y me advirtió: Tíraselo por la derecha… que va peor.
Y le susurré al oído: Mírate ésa pelota, ¿la ves, no?.... te lo digo porque en un segundo la vas a ver entrar por allí, por la escuadra izquierda, como un petardo de verbena.
El golpe fue seco y contundente. Dejó en silencio a todas las olas del mar pegadito a la tapia de nuestra banda, los pájaros se acurrucaron en sus nidos creyendo que había llegado la noche ¡o un nuevo eclipse!, los coches se pararon por un momento como si se les hubiese acabado la ¡entonces! tan barata gasolina.
Solo había alguien vivo y consciente del momento que vivía
Sí, el smarticón de Mª José. En pocos metros cambió del amarillo platanero al rojo cereza como si se hubiese cogido una tremenda borrachera, cambió su circular anatomía por una elipse voladora y misteriosa, como un tocinillo relleno del bar del Sr. Nicolás al ser pinchado por el palillo y que ¡ya con los ojos abiertos y sonrientes! entraba por la escuadra como una mandarina de terciopelo.
El portero se tiró a por la pelota cuando ésta, ya andaba dando saltos de alegría con pasos de baile de folías y jotas mezcladas en una suerte de farra gigantesca, pero ya en el interior inmaculado y seguro de la portería.
La polvareda que levantó y envolvió a aquel pesado cabo 1º gigantesco al chocar contra el suelo le libró de las miradas asesinas de sus compañeros que le querían pedir responsabilidades.
Jamás habían perdido contra Correos.
O lo contrario ¡jamás Correos les había ganado!.
Nadie cantó ¡GOOOOOOOOOOOOOOOL!. Ni siquiera un gooooool, que viniendo de mujeres y niños de nuestra tropa hubiese resultado más creíble.
Benur no dejó ni sacar de centro. Pegó dos pitidos, uno fuerte y poderoso, el otro suave y que más parecía una caricia del retorno de las barcas de pescadores.
Todos los jugadores de mi accidental equipo echaron a correr y se fundieron con sus mujeres y sus niños en una suerte de abrazo de justicia histórica.
Solamente el Boro se me acercó al centro del campo, donde yo, más solo que la una disfrutaba del espectáculo de los arrullos de los otros, y me tendió la mano.
Se la cogí con fuerza. Con ésa contundencia que me ha hecho a veces cavilar si haré daño a los que la dan flojo o descuidadamente, como a un amigo de años y no de hora y media, como a una persona que iba, a partir de aquel día, a compartir deporte, amistad y respeto, a caminar juntos en una variable simpática de las expectativas que generaban mis ansias de afecto, de vida abierta, nueva y desconocida por delante, de sueños compartidos….. y mis recién cumplidos 24 años.
¡Me llamo Salvador!, aunque desde ahora me puedes llamar Borito, amigo.
Yo me llamo Porfirio, aunque no me puedes llamar Porfirito.
Nada ¿eh?, por simples cuestiones de mariconerías……..
PD.-Continuará…. Mañana……si me lo permíten.
Perdón hoy quiero dedicarlo.
Es larga también la dedicatoria, pero hoy si quiero dedicarla.
La segunda parte prometo no hacerlo, pero ésta ¡joder! como que me apetece.
A Pili, Avelina, Cruz, Carmina, Carmen, Mª José, Cristina, Reyes, Mariola, Martita, Nely, Anas (dos), Mª Jesús, Raquel, Camila, Mabel, Cristo, Candy, Tati, D. José (in memorian cariñoso siempre), Fernando, Jesús S., Casimiro, Luís (colega de mi niña), Adolfo, Rubén, Javier, Juan Luís, Jose Manuel, Fran, Manolo (tan añorado), Carlos, Zetonio, Suso, Timo y …..Daniel.
Bueno y hoy, ¡venga, que lo regalo!, hasta al Que le gusta ser anónimo, a ver si le gusta también el escrito y sobretodo a intentar que entre en ésa lista maravillosa de amigos reconocibles y valientes……
¡A quienes tanto quiero!.
Quiero saber *
Os propongo una lectura intereasante, instructiva y amena para este fin de semana:
No me interesa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber lo que ansías, y si te atreves a soñar en satisfacer el deseo de tu corazón.No me interesa tu edad. Quiero saber si te arriesgarías a parecer como un tonto por amor, por tus sueños, por la aventura de estar vivo.No me interesa cuáles planetas están en armonía con tu luna. Quiero saber si has tocado el centro de tu pesadumbre, si las traiciones de la vida te han abierto, o si te has marchitado y cerrado por el miedo al dolor futuro.Quiero saber si puedes sentarte con el dolor, sin intentar esconderlo, desvanecerlo o arreglarlo.Quiero saber si puedes estar con la alegría, si puedes bailar con la locura y permitir que el éxtasis te llene hasta la punta de los dedos, sin advertirnos que seamos cuidadosos, que seamos realistas, o que recordemos las limitaciones de los seres humanos.No me interesa si la historia que me cuentas es verdadera. Quiero saber si decepcionas a otros para serte fiel a ti mismo, si puedes soportar la acusación sin traicionar a tu propia alma.Quiero saber si puedes ser fiel, y por lo tanto ser confiable.Quiero saber si puedes ver la belleza, aún cuando no sea bella todos los días, y si puedes originar tu vida desde su presencia.Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, y no obstante pararte a la orilla del lago y gritarle a la luna "¡Sí!" No me interesa saber en dónde vives o cuánto dinero tienes.Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de pesar y desesperación, cansado y golpeado hasta los huesos, y sin embargo hacer que un niño te sonría.No me interesa quién eres o cómo llegaste aquí. Quiero saber si te pararás en el centro del fuego con quien ames, sin rehuir.No me interesa en dónde o qué o con quién has estudiado. Quiero saber qué es lo que te sustenta desde adentro cuando todo los demás desaparece.Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo, y si verdaderamente te agrada la compañía que buscas en los momentos vacíos.
Un cordial saludo y que tengais un fin de semana bonito
Desde LA TERRAZA
Toc, Toc ¿Se puede?
Vaya sonidos de otoño que se "ven" desde LA TERRAZA.
Pero bueno a lo que vamos.
Ya está el amarillo surgiendo entre los chopos
el verde se escapa entre miradas enamoradas
y los primeros toqueteos en la orilla del río.
Por tí Avelina
Una Perlita *
El hombre superior perfecciona y desarrolla las buenas cualidades de los demás hombres; no perfecciona ni desarrolla sus malas inclinaciones.
El hombre vulgar es todo lo contrario.
(Confucio)
UNAS PERLAS
El que no tiene opinión propia, siempre contradice la que tienen los demás.LINGRÉE. Nada es veneno, todo es veneno, la diferencia está en la dosis. PARACELSO. La mitad del mundo no puede comprender los placeres de la otra mitad. JANE AUSTEN. Si cada uno se ocupase de lo suyo, el mundo daría vueltas mas deprisa. LEWIS CARROLL. No honres con tu odio, a quien no podrías honrar con tu amor.HEBBEL.
La pandilla *
Ya estoy de vuelta del aeropuerto. He tenido que ir a despedir a mis hijos y mi nieta.
!Una maravilla de personas!!: guapos, eduacados, bien formados, con presencia y conocimientos. Fijaros, que solo mi nieta, bastaría para dar alguna que otra lección a algunos pandilleros de los que por aqui aparecen.
A mi, chicos lo vais a tener crudo para que me retire. Domino bastante mejor que vosotros, la palabra y solo recordaros una cosa: dos se peleaban y el uno, le dejo al otro: "Aqui van a haber mas que hostias, PALABRAS". Espero que vuestra innata inteligencia, os permita deducir el significado de la frase. Si no és asi, no dudeis en consultar a quienes os podamos aclarar el sentido de la misma.
Ah, y solo por hoy: el necio que se dedica a "tocar las pelotas, acaba ahogandose en su necedad, ignorancia y estupidez". Aprovechar el tiempo y cultivaros. !Sereis mas felices!. Aunque, si quereis, yo siempre estoy a vuestra disposición, caretos.
Bueno.... Me he entretenido en hacer un extracto sumariado de las lindeces escritas por la "pandilla". Vereis que bien queda. Vosotros solos os descalificais. Esta es la redacción extractada:
Dirección:Alpargato "super-pandi" gilipolleces tocando las pelotasChinche dá. Y digo esto porque yo ¡SÍ!, a mucha honra fui el que pegó los latigazos en el prestigio del padre de una persona en su momento tocando las pelotas. Bueno, aunque todos sepamos quienes somos ¿no?. Y yo valiente lo que se díce valiente nunca he sido. Más bien cobarde cosa que puedo decir bien alto, yo soy la cucaracha. Sí, la sórdida y maligna cucaracha ¡¡¡Pero que pedazo de mierda eres!!!. Yo estoy hecho de acero muy templado en la entrepierna. que no os perdis nada.
Cobardía *
Leo y me quedo estupefacto.
Ahora no tengo tiempo de escribir todo lo que se me agolpa a la mente; por que salgo para el aeropuerto.
Si alguien conoce a este "caballero" tan hufano, que ponga su nombre y apellidos bien claritos en el blog. Ya le daré debida respuesta, en mi nombre y en el de mis familiares.
Mientras tanto, solo puedo decir que quien se escuda en el anónimato para descalificar a los demás ó para defender una posición personal ó politica, es un !!!! COBARDE !!! .
Casimiro Alias Rodriguez
Lo siento amigos, lo tiene muy fácil....
Escribes una cosa agradable y después te encuentras con una bofetadaa
Sí una auténtica bofetada cargada de ira ( eso si es ira encubierta amigo Casimiro) y de odio.
Yo que procuré no poner ningún nombre en mi observación entre otras cosas porque me dá vergüenza escribir un seudónimo donde las personas ponemos un nombre.
Y que tampoco lo pondré ahora, desde luego.
O ¿ha visto alguien, en su misma actitud enmascarada que ponga ése “nombre” para nada?.
Si sé ¡que tiene muchos!. Y si parecen pocos aparece con más.
Ya veréis que pronto aparecen Anónimos que le apoyan.
Ya vereis que pronto piensan otros igual que él.
Sí a docenas o a cientos, solo hay que cambiar el nombre.
Ya vereis cuantos.
Joder, se lo voy a hacer hasta yo. Para darle oxigeno. Ya veréis qué fácil es.
Lo vais a ver, prontito.¿Le dá tanto miedo que sepamos quien es?....
¿Se siente mal en su nombre y apellidos?.
Me da, que le debe resultar empalagoso hasta ver las fotos que coloco.
Quizá también porque pongo preferentemente en las que estoy joven (juventud divino….recuerdo) y todo joven ésta hasta resultón.
Te encuentras de golpe con la pregunta sin responder:
¿Qué buscará con ésto?.
¿Qué puede haber detrás de todo éste interés en meter la mano?. Bueno o el morro para ser más explícito.
¿Qué pretende con esta obsesión de cascarla aquí, precisamente aquí?.....
Lo que tengo claro es que no es una mujer. Que me perdonen los hombres pero las mujeres son más elegantes, serias y prudentes.
Porque yo, a ver… pues podría aspirar a que me eligieseis alcalde la próxima legislatura…. ¡perdone Sr. Isla!, o presidente del Cabaxa o del Sindicato de Riegos, o de la Cooperativa, o del Casino, o de la Biblia en verso que al fin y al cabo yo soy de ahí ¿no?.
Pero no hay nada de eso, de verdad, respetando y valorando escrupulosamente todos los cargos que he mentado.
No, yo estoy aquí muy bien. En serio. Por ahora no quiero cambiar el esqueleto de sitio. Aunque ahí estaría de maravilla y seguro que terminaba con mis amigos de Barbacana en el diario evolucionar de la página. Quizá lo único que me seria sugerente, así que ¡temblad amigos míos!.
Y echando las partidas y tomándome los cafés con mis amigos de siempre (Rubén, Adolfo, Emilio, Paco), y más de ahora (Fernando, Jesús….) en el Salillero, en el Miguel o en el 33.
Pero no, por ahora no pienso hacerlo. De verdad que no. Y a veces me tienta porque sé el calor que recibiría.
¿Le pasaría a éste individuo lo mismo?...
O quizá ya esté ahí y se tome los cafés solo y silencioso acodado en la barra.
Porque éste individuo ¿qué pretende?...
¿Hay algo de eso?......
Y aunque no doy nunca consejos, con lo fácil que sería…
a).- Marcharse elegantemente a otro blog donde los demás tampoco dén el nombre, ¡que hay millones, joder!.
b).- Callarse y dejar de molestar y desaparecer porque le ampara el anonimato….. y nunca nadie sabría de quien es ésa catadura.
c).- Aparecer un día como los demás amigos con la seguridad de que nadie sabría nunca su oculto pasado. Y todos nos alegraríamos.
¡Mira qué fácil!...
Pero no lo hará ya veréis. Ya veréis que seguirá en la brecha hasta que yo me calle.
Éstos individuos no aceptan consejos. ¡Nunca!.
Seguirá tocándome los aquellos hasta que reviente y piense en ir a buscarlo.
Sí porque yo tengo todo el tiempo del mundo para descubrir a un tocapelotas.
Y porque sé que tiene que haber quien sabe quien es.
Ah, y que no se sienta amenazado físicamente, aunque yo podría partirle los….. bueno, yo sé qué y sin perder por un instante la compostura.
Como no quiero perderla ahora.
¡POR FAVOR, DÉJAME EN PAZ!.
¡POR FAVOR!.
Todos tenemos derechos,deberes y libertades
1ª Que yo sepa en ninguno de mis escritos he faltado el respeto a nadie, me he limitado a dar una opinión personal, que creo pueda valer como cualquier otra opinión favorable ó desfavorable.
2ª No me parece justo, que haya personas que quieran escribir con un nick y no puedan hacerlo sin que las insulten llamándolas, murciélagos, marcianos, ovejas merinas, e imbéciles enmascarados y vulgares. Hace unos días decía un anónimo. ¡En esta pagina no se puede escribir sin el D.N.I en la mano!. Pues a mí no me da la gana decir quien soy y tengo todo el derecho del mundo a ocultar mí identidad y utilizar un seudónimo como cualquier escritor o cronista de este país y eso no es esconderse ni ser cobarde.
3ª Parece ser que hay gente que no se ha enterado de que los tiempos de la dictadura y la opresión ya pasaron a la historia y que hoy en día se puede expresar lo que se piensa con libertad y sin ofender, porque insisto, ¡yo no he ofendido a nadie! , ni he entrado en descalificaciones que puedan herir a nadie, porque no es mi estilo, eso si seguiré diciendo lo que pienso, y escribiendo lo que me parezca, ¡faltaría más ……
4ª Sé perfectamente que con lo que ha montado este "señor" nadie va ha dignarse a contestar a ningún escrito mío, pero yo seguiré escribiendo, es más, desde aquí invito a todo el mundo que quiera escribir con seudónimo o nick que lo haga sin ningún miedo a lo que puedan decir, sin ofender a nadie claro esta.
5ª No sé quien habrá sido el que ha dicho la misma palabra que yo en otro momento desde luego yo solo la he dicho una vez, ¿qué casualidad no? Y para el que quiera leerlo en el archivo fue el 24-25 de Octubre, y dije dos adjetivos que son……¡con definición por si alguien no lo entiende!
Empalagoso, sa.
1. adj. Dicho de un alimento: Que empalaga.
2. adj. Dicho de una persona: Que causa fastidio por su zalamería y afectación.
Rebuscado, da.
( de rebuscar).
1. adj. Dicho del lenguaje o de la expresión: Que muestra rebuscamiento.
¿NO ES PARA TANTO VERDAD?
¡Ah! Y soy una mujer ya lo dije en su momento.
Que paséis un buen fin de semana.
Hola.
A lo mejor suena, un poco, a reiterativo.
Pero, es tan grato, ¡cuando detectas la profundidad de los afectos!.
Sabes, que las palabras y el cariño que encierran, están muy por encima de lo que hagas, de lo que escribas o de lo que seas.
Lees y vuelves a leer los suspiros de aliento fraternales de Pili, Carmina, …….. ……
……………………………………………………., Fernando y Daniel.
Sí, esos puntos suspensivos ordenados en una retahíla de perfumes imperecederos en las entramadas celdillas de mi corazón y de mi memoria.
Esos puntos suspensivos que recuerdan alineaciones de fútbol pero que en caso de algo parecido, sería, de cometas bailando alegres y libres en el cielo.
Tantos suspensivos que elido por no pasar la vergüenza de que se me escape una lágrima de reconocimiento al punteo en el teclado de cada una de las letras.
Y mira que me gusta nombrar uno por uno. Sí, porque a mí no me genera pudor alguno colocar los nombres de las personas que me quieren y a quienes quiero.
Cuestión de educación rural, donde nos acostumbramos desde niños a decir las cosas a la cara y si son cariños ¡más!.
Y te sientes con 8 años atravesando la plaza hasta el Casino a la búsqueda de tu abuelo, de sus palabras de arquitecto de principios, de sembrador de sueños y alegrías, de labrador de surcos rectilíneos como su vida y que quiere acelerar a al calorcillo emotivo en la cercanía de los últimos olores del café de Manolo, rodeado de todos aquellos mayores nuestros ¡tan nuestros! que incuestionablemente y sin nombrarlos, eran sin dudarlo, los abuelos vuestros.
Ahí y así de bien me siento cuando escribo.
Quizá, porque recuerdo, invento, giro, o retuerzo el tiempo hablando a la vez en el ayer del presente de ahora y del futuro de hoy…. o de entonces.
O al revés, ¡qué más da!.
Porque en ése tiempo fue feliz por tener a mi lado a las muchas personas que he reflejado en mis escritos y que me construyeron beso a beso, una base sólida en la que asentar mis cimientos.
Hoy, también estoy feliz.
Tal vez porque he comprobado que al mismo tiempo se gestaban en todas las mesas del Casino las mismas esperanzas de todos los abuelos ¡en todas!, porque en todas las casas se estaban afianzando los mismos cimientos con las mismas estructuras, que en todos los hogares ardían al mismo tiempo los mismos troncos de calor y de esperanzas, porque en todos los corazones bullían las mismas ansias o similares … porque todas las noches ¡todos!, sí ¡todos nosotros!.......
……..soñábamos los mismos sueños.
Y Dios creó la tierra *
Y Dios pobló la Tierra con espinacas, coliflores, brócolis, y todo tipo de vegetales, para que el Hombre y la Mujer pudieran alimentarse y llevar una vida sana. Y Satanás creó Mc Donald's. Y Mc Donald's creó el Big Mac.
Y Satanás dijo al Hombre: ¿Lo quieres con patatas y Coca Cola?
Y el Hombre dijo: tamaño grande. Y el Hombre engordó. Y Dios dijo: haya yogurt, para que la mujer conserve la silueta que he creado con la costilla del hombre.
Y Satanás creó el chocolate. Y la Mujer engordó. Y creó Dios las ensaladas y el aceite de oliva. Y vio que estaba bien. Y Satanás hizo el helado. Y la Mujer engordó.
Y Dios dijo: mirad que les he dado frutas en abundancia, que les servirán de alimento.
Y Satanás inventó los huevos revueltos con tocino. Y el Hombre engordó y su colesterol malo, se fue por las nubes. Y creó Dios las zapatillas deportivas y el Hombre decidió correr, para perder los kilos de más. Y Satanás concibió la televisión por satélite. Y agregó el mando a distancia, para que el Hombre no tuviese que cambiar de canal con el sudor de su frente. Y el Hombre aumentó de peso.
Y Satanás dijo a la Mujer: Son apetecibles a la vista del Hombre unos aperitivos.
Y la Mujer le acercó al Hombre patatitas fritas, palitos salados, cortezas, chorizo y una cerveza. Y el Hombre, aferrado al mando a distancia, comió los aperitivos, que eran abundantes en colesterol. Y vio Satanás que estaba bien. Y el Hombre llegó a tener las coronarias obstruidas.
Y dijo Dios: no es bueno que el Hombre tenga un infarto.
Y entonces creó el cateterismo y la cirugía cardiovascular, y las unidades coronarias.
Y Satanás creó.....
Va por Vd, Porfirio.
Quería algo mejor pero solo me ha salido esto. No se si saldrá en verso o el sistema hará prosa, por si acaso coloco comas. Mil perdones por la torpeza.
Contemplo alegre,
la mañana,
no quiero la tristeza.
del ocaso,
veo los reflejos,
del silencio,
escucho los aplausos
a tu lado,
el dolor abandona,
esta página,
al leer tu pluma,
tan valiosa,
un gesto valiente,
que te honra,
como amigo siempre,
de esta hoja.
No veo mejor manera de responder a un beso.
2 de Abril de 2007, 16:51:14
Puskas y Gento, Koksis y Dzibor, Moreno y Manchón (que canta Serrat), Peiró y Collar, Clemente y Rojo, Pelé y Zagalo, Villa y Lapetra....
¿Sigo?, ¿queréis que siga?.
Los de mi edad, seguro que solo los de nuestra edad, entienden lo que ésas alas izquierdas significaron en el mundillo deportivo de los años 50 y 60.
Bueno, pues ninguna de ellas, ¡con todo su relumbrón!, fueron para nosotros dos, nada más que unas simples referencias lejanas.
Sí, el mundo se limitaba ¡oh, maravillosa ausencia de globalización! a lo que veían nuestros ojos, a lo que abarcaban nuestros sueños, al nacimiento de nuestras expectativas y en lo sencillo y natural en que se fundamentaban nuestras inmediatas satisfacciones.
Nosotros: Porfi-Fondón, el ala izquierda del Cabaxa, éramos la realidad palpable del cotidiano, natural, propio, de casa, de las familias de siempre, de los niños crecidos al lado, en fin lo que había y lo que representaba ante el mundo exterior todo y solo lo conceptuado como nuestro.
¿A quien del pueblo le interesaba que se lesionase o no: Gento o Dzibor o Rojo para el próximo domingo?....
¡A nadie!.
Sin embargo si Adolfo estaba malo durante la semana o con su clavícula rota, como sucedió, ¿Quién no se interesaba de si el domingo lo verían correr la banda y marcar aquellos maravillosos goles ganadores?.
¡A todos!, ¡a toditos!, y sobre todo a mí porque como diría Amaral, muchos años después... ¡sin ti no soy nada!.
¿Y como empezó todo?.
Pues como suelen empezar las cosas sencillas. Los sesudos del fútbol patrio que se plantean un día reunidos alrededor de unos perolos en el 33:
¿Y a Adolfo, a quien le ponemos detrás para que le surta los balones?.
Pues no sé, porque zurdo-zurdo solo es Porfi es muy joven, aparece y desaparece como el Guadiana y además ¡ya sabéis lo ruin que es éste lagarto!.
Bien se prueba y sino pues veremos por donde volamos la cometa.
Sí que resultó. Cuatro años de resultados positivos que me hicieron vivir plácido a la sombra maravillosa de aquella figura que como una flecha atravesaba los terrenos prohibidos del contrario, rompiendo defensas y estrategias, evitando patadones de piernas peludas y resentidas por sus regates de ensueño, enfilando impertérrito siempre al lugar donde se fijan las diferencias, donde se marcan los goles, donde se saborea el jaque mate que deja abierta la espita atronadora del aplauso y la victoria.
¿Y yo, qué parte aportaba a aquella representación?.
Pues ¡nada!, o casi nadita, pero llegó a ser de una compenetración tal que al final hasta los más arduos detractores tuvieron que pasar como los romanos por debajo de las Horcas Caudinas de los Samnitas.
Yo jugué siempre a gusto a su lado.
Jamás me recriminó el envío de pozales de cinc o fajos de alfalces en lugar de merengues del Goñi, y cuando eran éstos últimos venía con aquella sonrisa de dientes blancos a decirte ¡Bien!, ¡Bien¡ Porfi....Bien!.
Ese era mi premio al pase o al gol que alguna vez también se aliaba con mi pierna, con mi única pierna.
Recuerdo Zaidines y últimos minutos peleando y escuchando catalán, tan lejano entonces, y en el minuto final sin volver el cuerpo ni la mirada, lanzarle un balón al espacio vacío donde aparecía siempre aquella figura engrandecida por la velocidad y el poderío y llevar el balón a la red, al lugar donde nacen los sueños.
Recuerdo Fragas, Zueras, Numancias, Almunias, Gallures, Huescas, Mequinenzas, Calatayudes, Binéfares, Caspes, Barbastros....
Recuerdo tantos sitios y tantos partidos, tantas victorias y hasta algunas derrotas.
Pero mucho más recuerdo abrazos y sonrisas estentóreas y a su madre haciéndonos a los dos bufandas gemelas de lanas azules y rojas, ¡del Barça!, impolutas y acogedoras.
Es mi don, ya lo he dicho alguna vez.
Es la ubicuidad más absoluta.
No es la de Dios de poder estar al mismo tiempo en todos sitios ¡no!.
La mía es con el tiempo y es solo terrenal.
Puedo estar una tarde de convite con mi abuelo con solo 7 años.
Puedo con 10 regatear con mi madre el precio del control bailable de mi hermano.
Puedo con 14 echar mangüelas con mi pandilla sin perder la compostura ante la captura.
Puedo con 17 honrar a un amigo extraordinario, serio, correcto y cariñoso.
He querido reflejar en la distancia mi admiración al mejor futbolista con el que jugué.
He tratado hoy con 56, recordarle lo que le quiero todavía.
Porfi.
A mi querido Porfi!!!!!
Hola a todos!
Os leo todos los días pero casi no escribo.Hoy he decidido decir a mi querido Porfi ¡Por favor no dejes de escribir!.No sabes lo felices que nos haces con tus historias tan cariñosas .No sé exactamente que te ha pasado pero sea lo que sea no nos dejes.Yo creo que no deberías hacer caso a las personas que en este caso te hacen sufrir."A palabras necias oídos sordos".No puedes dejar de escribir porque¿ no has pensado que igual es lo que pretenden?.No les des el gusto de abandonar este tren que te quiere con todo el corazón.Tú sabes que eres muy querido en este pueblo por todos .Sobre todo uno de ellos es mi padre Adolfo que no sabes como te nombra.Me ha mandado que te diga que hagas el favor de no dejar de escribir pues eres el alma de la página.Te mando muchos ánimos y besos.Espero que escribas pronto.En esta vida no vale la pena sufrir por los que no valen la pena.Piensa en los que si valen la pena.
Besos.