Bienvenidos

Buenas noches D. Porfirio, no me cite porque sabe que salgo al ruedo, contanto los dias que faltaban para que regresaran me han tenido, no porque los demas desmerezcan, para nada, pero se le echaba en falta, por esos relatos tan maravillosos que parece los estamos viviendo en directo por la intensidad con que los relata. Sabe que aunque no escribamos, visitamos la página en cuanto podemos. Me adhiero a Pily E. reivindico Cariñena como el que mas, sin contar con el del pueblo , que cuando se volvía vinagre, hasta para las ensaladas lo utilizábamos. Ah!! y a mi amiga Mabel si le pilla al paso, le comenta que muchas gracias por enseñarme como se cura la alergia que tanto la "martiriza! en Madrid, a base de chuletones en Tenerife al ladito del mar, muy bien, si señor, tomo nota. Bueno Porfi, que sigas relatándonos tu viaje o tus "guias turísticas" como la de Estambul que me encantó. Un abrazo para Flor.

 

 

 

Noticias de mi prima

CRUZ se encuentra pasando quince días en los "ALPES SUIZOS"

se noticias por sus hermanas,era muy estraño qué no escribiese

a su regreso nos contará sus andanzas por esos montes,

se le quedo pequeño la subida al Calvario y aspira montes más altos.

Tantos besos para ella ,como altura tienen esos montes.

Los vinos.

Ayer me comí un chuletón de ésos de espanto.

De los que no se salta un gitano (con petición de disculpas para ésa etnia que mira a ver que culpa tienen de que fuera tan grande).

Fue con mis queridísimos amigos Mabel y Timo y con mi inefable y nunca suficientemente valorada Flor.

Estaba resfriado y no tomé ésos vinos que a Timo le gusta pasarme por los ojos y los hocicos diciéndome al oidito ¡¡Ribera de Duero, Campeón!!, y lo que no llego a entender si lo de campeón lo díce por el cariño mutuo que nos regalamos o por ésos vinos y  que yo por si acaso le apostillo ¡joder, pues tienes razón!.

Y es que él es de la Ribera, del mismo centro de la zona donde se producen los mejores vinos del mundo, de donde también es el marido de Mª Jesús.

Saldrá alguno de los lectores con el consabido ¿Y tú te quedas callao, pasmón?.

Pues sí, tengo que reconocerlo, me quedo pasmao. Sin palabras, y mira que a mí para dejarme sin palabras hay que haber argumentado muy bien y ser tan sólido el planteamiento que elucubrar o tratar de justificar lo contrario sea perder el tiempo y de paso perder crédito por esto tan manido ahora de ¡entender de vinos!.

Porque es que ahora todos entendemos de vinos. Todos somos autodidactas catadores y algunos hasta medio enólogos avanzados que nos largamos el pegote hablando de taninos, sabores, fermentación,  esencias levitantes,  retro-gustos y eso sí que es un tremendo “gusto”, escuchar las payasadas que se nos ocurren al respecto.

Joder, el vino o está bueno…o malo ¡y punto!. Te gusta o no te gusta y no andar con mariconadas, cuando además si no es en casa, cada vez que vamos al restaurante escogemos con el ojo izquierdo (ése que parece que no observa nada)  el más barato de la lista y después querríamos que nos supiese como un reserva excelso de Vega Sicilia.

Hay que ser prudentes, catarlo eso sí con delectación pero sin hacernos los finos porque solo vamos a conseguir que eso sí, los someliers del local se vayan sonriendo y diciéndose al cruzarse con el camarero que trae los calamares ¡mira, ten cuidado que en la 7, tenemos a otro Custodio Gamarra!.

A mí me gusta casi todo.

Lo bebo eso sí, con mucha moderación pero soy muy tolerante a la hora de cuantificar la relación  calidad-precio que al fin es lo que importa.

Me gusta el Ribera, el Rioja, el de Toro, el canario,  el Penedés, el de León, el francés a poder ser Borgoña y hasta el Chianti italiano pero sobre todo el de la Cooperativa del pueblo y no solo por hacer patria (que sería casi suficiente motivo) y porque alguna uva es de nuestras cepas sino porque lo controla mi hermano y eso sí que para mí ¡es más que suficiente!.

    

PD.-  Ah, Mª Jesús la amiga que nos brotó con la primavera pero que  parece que con el verano se nos ha diluido en las marismas enrevesadas de Alcorcón y de la que recibimos las más sinceras y bonitas muestras de afecto y de simpatía el día que tuvimos la suerte de recibirla en casa de mis mentados amigos y como no, de saborear los estupendos pasteles que nos incorporó a aquella velada de risas, cafés  y reconocimientos de lugares y personas mutuas y que tanto nos han hecho soñar a Flor y a mí con futuros encuentros.

 

....Y otro más.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
 

EXACTO,  EL MISMO.

Homenaje

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

PABLO NERUDA 

 

Pablo Neruda.

Hablar de Chile es hablar de Pablo Neruda.

Y sobre todo de Isla Negra, de Valparaíso, de Mar del Plata y de Santiago.

Por todos los rincones de la geografía aparece la imagen, la devoción, el respeto, el recuerdo grato a ése poeta que dícen suyo,  pero que en realidad, fue de todos.

En jardines, plazas, edificios emblemáticos es decir en todo lo remarcable aparece de una manera u otra la figura insigne de éste prohombre de las letras que es sin duda, junto a Gabriela Mistral, su principal valor cultural.

Estuvimos en Mar del Plata en el Ateneo donde adoptó ese seudónimo por sus ideas de izquierda perseguida entonces y con el que se haría famoso, y que después inscribiría como nombre propio ya que sabeis que de nacimiento se llamaba Neptalí  Ricardo Reyes Basoalto.

En el Liceo de Niñas conoció a Gabriela Mistral quien le animó a seguir con su obra poética que tenía medio abandonada por sus incursiones juveniles en la política.

En su casa de Valparaíso en las alturas imposibles de aquellas calles sinuosas y de subidas de vértigo, pero con la calma y placidez de los dias sin ruido, se refugiaba cuando quería evadirse del mundo y sus miserias.

Convertida en Museo con el nombre de La Sebastiana transmite en sus habitaciones y salones las esencias y sabores de aquellos poemas que hicieron lo suficiente para hacernos meditar el rumbo atolondrado de nuestras vidas juveniles.

En Isla Negra también llamada la Chascona, todo es sosiego y tranquilidad. Observas la forma enclaustrada y meditadora en que debieron transcurrir aquellos tristes años pasados allí.

Descubrí por las observaciones de un guia estupendo que en las elecciones que ganó Salvador Allende en 1970 y que después lamentablemente le costó la vida a manos del fascismo más imperdonable, el candidato elegido había sido él pero que renunció a favor de su amigo prefiriendo irse de embajador a Francia.

Hoy al recordarlo solo siento el ánimo del homenaje más sincero no solo por los poemas que nos hicieron disfrutar tanto,  sino por su forma de vida que nos condujo a vivir sin envidias, sin temores, con la cabeza bien alta, en fin, nos enseñó a soñar.

 

Como un torrente

Cuando Avelina me habló de su existencia me dijo ¿no recuerdas?,  pues era vecina tuya, vivia  allí en la subida hacia ....¡es un torrente de ánimo, alegría y vitalidad!...

Joder, si lo llego a valorar suficientemente me compro una Vespa y me voy a dar un par de vueltas a la Amazonia.

 

Es una broma ¿eh?, que ella es medio-sensible (aunque no susceptible) y además que ya no hay Vespas. Que sino las cosas no se dícen.

Es lo mejor que me ha pasado en muchos años.

 

Cuando entré al bar del Salillero, me paré un segundo, valoré mi posición ante la situación del entorno antes familiar, ahora solo recordado a retazos de brindis con amigos perdidos, lancé mis ojos escrutadores y fijadores de imagen de cazador para seleccionar el disparo certero, a lo que se me aparecía rotundo pero confuso, entre una algarabía de risas, voces, arrullos y hasta saludos apremiados, repetidos y sinceros.

Ahora, al volver a rebobinar en mi memoria la imagen de aquella entrada apresurada y difusa veo entre rostros amistosos y apoyado el codo en la barra, una cara sonriente y medio tímida (sí, por más que se quiera demostrar lo contrario) que miraba como pensando ¿y éste es el Porfi aquel del fútbol, de la sonrisa perenne en la cara y la vida por montera?.

Pues mirar, yo solo pude preguntarme (quizá por labor más complicada al ser tantos frente a mí) ¿y ésta quien hostias será que me resulta tan cercana?.

Aquella, con unos ojos que no necesitan la boca para hablar, con una ternura que hace prescindible las caricias, con una solidaridad que deja a las ONG´s  en pañales de intenciones venideras, con unas ganas de ayudar que te condiciona a hacerte el  frágil, medio escondida entre los abrazos cariñosos de Cruces y Cármenes y Rosas y Fernandos......era...

...¡mi niña bonita!.

 

¿ Dónde está Cruz ?

" Ande " está la Cruuuuz.

¿ Alguién recuerda si dijo que se iba algún sitio ?. Habló de que estaba preparando un viaje a Suiza, pero creo recordar que era para junio.

Si alguién sabe algo, que lo diga ahora, o calle para siempre.

Cruz, te esperamos, y yo personalmente, deseo que tu ausencia, sea por que estás de farra.

Un beso.

El mismo hombre.

Todas las mañanas al sonar las seis,

ella se levanta para hacer café,

el la mira triste y le dice hoy,

hoy tampoco iré,

ya sabes que el trabajo ya me terminó,

cualquier tiempo pasado fué mejor,

túmbate conmigo y dejemos pasar la vida hasta las diez.

Hoy será especial,

hoy seré un héroe en mi hogar.

Sigo siendo el mismo hombre,

con algunos años mas,

en la misma piel que un día,

me obligasteís a arriesgar.

Que duro me resulta,

el vivir sin hacer nada,

esto no es vivir,

es morir sin honor,

las noches son eternas, y los días igual

frente al televisor.

Seiscientas veinticinco lineas, entre los ojos

me están dejando idiota, imbécil ,  tonto

lo romperé, contra la pared.

Hoy será especial,

hoy seré un héroe en mi hogar.

Sigo siendo el mismo hombre,

con algunos años mas,

en la misma piel que un día,

me obligasteís a arriesgar.

Tumbaré de un golpe seco

al que pretenda barrer,

las calles con mi orgullo, por estar mayor,

lucharé como una fiera,

y no pienso renunciar,

al lugar que Dios si existe, me ha brindado bajo el sol.

 

REVOLVER

 

Disfrutar de la mañana,a tope.

Noticias del Tío Pepe

Acabo de llegar de la capi y he estado con el Tío Pepe. Hoy hemos podido hablar mejor, aunque la mañana ha estado un poco aturdido, después de la siesta estaba mas locuaz, se le entendía mejor y los ojos le hablaban. Le he trasmitido vuestros ánimos y me ha dicho que aunque no los ha podido leer guarda  escritos con vuestras palabras, solo con nombrarlo se le ilumina la cara, me dice que os diga que en el foro hay mucho, muy bueno y mucho talento. Bien a gusto se hubiera venido al pueblo.Ha recordado las poesias que con todo su corazón nos ha regalado, creo que ha tenido un intento de recitar que no ha completado. Nos hemos despedido hasta el proximo encuentro, " buen viaje y saludos para todos me ha dicho". 

Hola Mariola.

Hola Mariola.

Quería hacerte un apunte. Parece ser que a Porfi, con la emoción,se le ha olvidado decirte,que si quereís verle, y al paso conocer a los que no conoces, en septiembre, tenemos planeada otra reunión de internautas como la que hicimos en enero. Aquella salió perfecta, pero esta tiene nuevos alicientes que todavía la harán mas agradable, si cabe. !! Fernando, nos hará un rancho para chuparse los dedos y Carmina se ha ofrecido a hacernos el postre !!.

La lista para pelar patatas está abierta, así que venga irse apuntando.

Amigos, que paseís buén día.

Lasafotos....

Desde que he aprendido a colgar fotos no dejo de pensar en cual irá mejor al contenido, por lo que he llegado a verlas como la bolsita que las porta, y me parece que ilustran un poco los comentarios.

Aunque, si no os gustan o parecen demasiado me lo decís y punto.

Ya sabeis que yo cuando me lanzo hay que decirme:

¡Para el carro, muchaaaacho!. 

Aquellos años

Tal fué mi alegría al saber de vosotros, Mariola,  que las prisas y el ansia me hicieron poner como ANONIMO (que tan poco me gusta) lo debería decir con todo lo necesario:

 

Porfirio Fabián Crespo Lorente, vuestro amigo, vuestra gente.

¿Cómo si nos conociéramos de toda la vida?.

¡Y de toda la vida nos conocemos!.

El que arde en deseos de conocerte y de estar con vosotros soy yo.

Nadie que no lo haya vivido puede entender lo que forja el carácter y la relación mutua el compartir el deporte, la lucha por la victoria y la superación del día a día en el ámbito de un pueblo donde entonces, apenas si había algo más.

El fútbol era lo especial de los domingos y casi de la semana.

Entenderlo hoy quizá cueste porque entre informática, Tv a la carta, más dinero para gastos y dispendios, coches por doquier, carreteras que hacen que tomar un café en Zaragoza sea menos esfuerzo que antes pasar en bicicleta a La Almunia o a Ricla por el camino el Francés.

La amistad con tu padre se fundamenta en luchar en el mismo lado de la trinchera, en hacer lo que convenga al otro para que salga victorioso en una batalla donde tú también saldrás ganador, en unirte en espíritu en la defensa del escudo y el nombre de un pueblo que aun siendo más pequeño “te va a dar un repaso de narices ….chaval”, en compartir tantas cosas cercanas que hablar de Adolfo siempre, pero siempre, mi niña Mariola me supone una liberación de los sentidos, un canto a la amistad, una bocanada de aire fresco, una de ésas que venían siempre por la línea del río a eso de los mediodías de toda mi niñez y mi adolescencia y a las que mi abuelo llamaba…

“LA VOLADICA DE LAS DOCE”.

Hola a todos!

Hola!a todos en general,tía Carmina,tía Cruz ,a mi prima Mª Carmen a todo el mundo aunque a todos no los conozca.Aunque no me he dirigido a todos por mi nombre ,he escrito otras veces con el nombre de mi padre Adolfo pues os leemos a menudo . Como sabéis mi padre es muy amigo de nuestro querido Porfi.Parece como si lo conociera de toda la vida de tanto que lo nombra y no escribe más en el blog porque va muy liado .Pero yo soy una pesada y no hago más que decirle que me escriba historias de antes y esos versos tan bonitos que le salen del alma.Porfi me quedo asombrada de todos los sitios que has visitado y de como nos lo cuentas.Me encanta leeros a todos.

Porfi me encantaría conocerte.Cuando vuelvas a venir al pueblo lo dices en la página e iremos a verte.

Un saludo para ti y tu esposa y como no para todos los demas.

Alguno si sitúo.

Estoy que no me como una rosca.

Fernando, me suenan todos los apellidos, pero no ubico nada más que unos cuantos nombres, posibilidades de matrimonios y caras que es lo natural.

A ver:

La concejala de cultura tan maja y dispuesta, ésa Marta agradable de nuestra Reunión.

El alcalde Jesús Isla del recibimiento tan entrañable.

Alfredo Abad,  amigo estupendo de juegos adolescentes y las piernas más veloces que conozco.

Angel Fondón el hermano de mi amigo del alma, ex-masajista y protagonista de la historia del paso inexorable de los años.

Ana Maria Rosel, a quien tuve el placer de saludar en el Salillero el día de la cita a ciegas y cuyos ojos claros todavía estaban grabados en mi retina.

Vanesa Zaragoza Serrano que supongo será hija de Pili la hermana de mis amigos, Jesús, Melchor y Pedrito y de Antonio mi recordadísimo amigo de estudios y trastadas.

Alberto Lahuerta el hijo del Sr. Alberto uno de los buenos amigos de mi padre.

Elisa Aguirre Moreno supongo que hija de mi antiguo amigo Eduardo y hermana de mi nueva amiga Ana.

Maria Milagros Moreno Benito que seguro es familia de mi amigo y vecino Angel (siempre Angelito cariñoso para mí).

Alfredo Maestro Dito hijo de Suni tan guapa siempre y de Alfredo tan simpático.

Jesús Guerrero Langarita, ¿familia quizá de mi amigo Antonio a quien cariñosamente llamábamos “Marinera”?.

 

Total 12 reconocidos de los 47 reflejados en las listas expuestas (sino falla la perspicacia) y que no es cifra baladí.

Me suenan todos los demás apellidos pero no hay manera de consolidarlos en mi memoria.

Después de tantos años por los mares del Sur ya me dirás si no es bastante.

Bienhallados

Hola amigos, acabamos de regresar de pasar un maravilloso "tranquilo "puente.Hoy aquí, es fiesta, se celebra la segunda Pascua, o Pascua de Pentecostés.

Ha hecho un tiempo maravilloso, y la playa estaba a tope.

A mi regreso os encuentro " casi " a todos:

Fernando, con buenas noticias del señor Pepe,que tanta alegría nos da.

Porfi, con los relatos de sus viajes, que tanto agradecemos, porque nos transportan a mundos lejanos, haciéndonos disfrutar, como si los visitaramos.

MªJosé con sus agradables comentarios.

Carmina, ofreciéndonos su cariño, cada vez que interviene.

Y la joya de la corona, con su "hermanica " poniendonos los dientes largos, con las deliciosas viandas que se van a papear. (Eso no se dice guapa, a las que nos pasamos la vida a régimen ).

No obstante sigo echando de menos a Cruz, que hace días que no nos cuenta nada.

Un beso a todos, a los que escriben, y a los que no.

???????????????

¿Se puede saber como han quedado las elecciones?.

¿Quienes son los próceres que gestionan el Ayuntamiento?.

Desde aquí mi enhorabuena a quienes sean y del partido que quieran.

Solo importa que se`dejen la piel en el intento de que el pueblo siga bullendo, de trabajar solo para el bien colectivo, de que protejan la cultura en todas sus manifestaciones, de que no metan la mano más que en su bolsillo cuando toca pagar el arreo, de que estén por encima de rencores y zarandajas, de que consigan que este pueblo no solo tenga la mejor web de la piel de toro sino la imagen más limpia, de que decir ¡soy de Calatorao! sea un honor y un pasaporte seguro.

 

Jolínes, ¡si parece que estoy haciendo campaña electoral!. 

 

El centro del.....

Nadie lo diría.

Nadie que no lo supiera podría pensar que aquella piedra ha sido considerada desde tiempo inmemorial, el centro del mundo.

Está localizada al pie del volcán Rano Kau, en la ladera que da al Océano Pacífico.

Aparentemente es una piedra de unos 200 kgs. de peso, de origen volcánico, que quiere ser redonda pero que en absoluto lo es o por lo menos no es esfera y si acaso un óvalo caprichoso simulando una elipse imperfecta.

Yace en el pequeño hueco del laberinto empedrado de una miríada de paredes de lasca muy bajitas, que abarrotan aquella colina simulando los abrigaños de los montes del pueblo, que llenaban las llamadas cabañeras de los pastores de las trashumancias de siglos pasados.

Aparentemente es una piedra más.

Solo la realza la ubicación minuciosa de cuatro piedras de menor tamaño y parecida forma y que señalan indefectiblemente la dirección exacta de los cuatro puntos cardinales.

Allí, nuevamente, nos enzarzamos en pelea diaria con la invasión pacífica de los japoneses a ver quien hacía más fotos. ¡Pues venga!, que llevo una tarjetita de 4 megas, y me marca que me queda para 4.303, que además y para más cascarla me suma 10 ¡mi número mágico!.

El piso de tierra está encharcado y meterte en el huequito no es fácil. Haces cuarenta fotos y en todas aparece algún invasor que te hace tirar la mayoría  a la papelera de reciclaje.

Pero al fin lo consigues. Te sitúas allí, casi encima de ella y realizas el rito de advocación hacia los dioses que la generaron, te pones en cuclillas futboleras, colocas las dos manos encima, cierras los ojos y te dispones a sentir lo que dicen los turistas, que no se siente, entre sonrisas de ojos ranurados.

 

“El aroma embriagador del incienso del botafumeiro de la Catedral de Santiago el dia del patrón, que corta el aire, el aliento y la meditación; la atmósfera de respeto y misticismo de docenas de catedrales frías y silenciosas; el color y la oración de miles de creyentes en la mezquita Azul cuando el imán desde el mihrab pide plegarias y limosna para salvar la fé de los suyos;  el masaje en el corazón y los sentidos de todas las obras del Museo D´Orsay en un cóctel del Impresionismo más reconfortante; el frío en los pies en el mármol blanco del Taj Mahal levantado en honor al amor de un sultán enloquecido,  la guadaña inexorable de la muerte que ésta vez ¡sí!, se detiene por tu rezo, al ladito de la cabeza de quien amas; el rozar del viento en las velas del navío que te lleva en volandas a playas solo imaginadas;  la sensación de que sueñas que estás muerto o que estás muerto y sueñas que todavía sigues vivo; tu madre, tu padre, tu abuelo todos en oráculo de nostalgias de los besos perdidos”.

  

Solo te importa el no abrir los ojos ni en fogonazos de segundos para no recuperar la consciencia y saber de donde proviene ésa suerte de aturdimiento, para que no se produzca el marasmo, la suspensión, la inmovilidad de los  sueños recuperados.

¿Proviene éste exceso de los rayos del sol?.

No, está nublado y destemplado el ambiente.

¿De corriente eléctrica o voltaica o similar?.

¡Tampoco!, allí no llega ninguna…..

 

Abres los ojos y encuentras la respuesta.

Tienes a Flor enfrente, riendo y captando tu sueño. Hablándote con su deje gallego como cuando la conociste, con las manos posadas en el otro lado de la piedra, transmitiéndote su energía, cómplice de la situación y de la vida entera, al lado, protegiéndote de pesadillas y de peligros venideros, abriéndote el tesoro majestuoso de sus afectos más íntimos, queriéndote, llevándote en vuelo seguro entre los azules más azules de los cielos azules…

La miras, le sonríes, te levantas cansado…

¿Cuánto tiempo ha pasado?...

¡Da igual!, solo la constatación rotunda de que desde aquel día aquel será para mí no solo el centro de la tierra, sino del UNIVERSO.   

Los moais.

Tienen entre 6 y 7 metros de altura.

Bueno, no todos. Algunos más pequeños parece que fueran los hijos o los nietos de los jefes maoríes por quienes fueran erigidas.

Hay levantadas como 60 en distintos asentamientos aunque se calcula que son como 800 las que todavía quedan, algunas de las cuales están derribadas en las plataformas debido al fenómeno desastrosos del Niño que cada 5 o 7 años suele asolar la zona y de ahí el nombre que se le encasquetó.

De un solo bloque de piedra de montaña volcánica, aparecen tallados con la gracia, la magnificencia y la sutileza, que las manos curtidas de los primeros pobladores de la Isla les dieron ése enigma sobre todo contando con las deficientes herramientas de la época en que fueron levantadas.

Visitamos la cantera en que fueron tallados a golpe de pedernal afilado donde todavía quedan 2 a medio terminar y una enorme cantidad semienterradas en la ladera verdosa, simulando descansar, emerger de la tierra frondosa o simplemente esperar el momento para ser transportadas y allí comprobamos el enorme esfuerzo no sólo para realizarlas, sino para llevarlas a docenas de kilómetros, para levantarlas en las plataformas funerarias y sobre todo por el enorme respeto, la advocación que se percíbe en las formas generadas y el tremendo misterio que fluye alrededor.

Todas son diferentes.

Todas, dicen, corresponden a personas diferentes, todas tienen rasgos que como un manuscrito lanzado a los vientos te habla de su forma de gobernar, de su talante, de su cordialidad, de su poderío.

Los hay con sombrero o sin él, y solo éste llega a pesar 27 toneladas, aunque cabe entender que algunos de ellos fueron esquilmados por los de siempre cuando Tom Herderyal las descubrió, o detectó su valor arqueológico en 1.964 y que supuso que hasta en Santiago de Chile encontrásemos alguno de los pequeños en los jardines enormes de los vetustos centros oficiales.

Hay que verlos así, allí, al ladito, de frente, entendiendo su mirada, su expresión a veces furtiva a veces escrutadora, con ése puntito de conmiseración del recordarte que tú sí eres mortal y que ellos permanecerán allí por siempre, pase lo que pase en el puñetero mundo de las bombas sin sentido, los niños sin comida y el jodido petróleo.

Traté de entender, no obstante, para volverme tranquilo a poder contároslo que en su sonrisa lacónica parecían decirme ¡pássssa contigo…calatorense!.

   

PD.- Cuando alguien se permite decir que siente envidia de algo, es la confirmación más sólida de que está totalmente limpia de ella.